El beso del ciervo

Me siento perdido, pero conozco el nombre de las calles. La duda la encuentro al reflexionar sobre la dimensión que huelo, siento y sangro. Sea cual sea la realidad que me acaricia el pelo por las noches y me conmueve, sé que yo elegí estar ahí. Eso es lo más importante. Soy libre; yo elegí estar aquí.

Por ello no debo quejarme del frío. Si el fuego se hizo hielo, que hielo sea. Si la luz se torna en oscuridad, que oscuridad sea. No debo tener miedo.

Todo por el camino. Soy un cazador atípico que perdona vidas mientras busca al ciervo que merezca su beso. Soy un sastre llorón que no vierte lágrimas.

Tampoco debo caer en el error de pensarme algo superior, aunque haya un ser superior en mi interior. Como en el de todos, por otra parte. Debe haber algo más, una especie de Dios que mueva los hilos. Porque hay cosas que no tienen explicación y que uno solo puede resignarse a aceptar.

Así es como el romántico cazador de ciervos se transforma en ciervo y se hace desear para fluir, correr, beber, alimentarse, estar solo. Le tienta el arma, la parte oscura del alma… aunque siempre acabe perdonando vidas.

Hoy, una vez más

Hoy he vuelto a sentir el placer de acariciarte el pelo, pasarte un dedo por la mejilla y sonreír con el hoyuelo de la misma que tan poco te gusta. Hoy, una vez más, has vuelto a darme mucho con poco. Hoy, una vez más, vuelves a darme respuesta a mis preguntas.

No es fácil, vivir, no. Y yo probablemente no sea la persona que aparento ser. No diría que soy una persona segura de sí misma, porque esa afirmación implica demasiada certeza, y por el contrario, soy bastante más inestable. Cuando uno tiene tan presente su individualidad se convierte en un ser algo más autosuficiente -nadie lo es lo bastante-, pero inestable. Así ocurre. Detalles insignificantes que te colocan arriba o te hunden abajo. Dos formas de encarar la mañana, la tarde, el día, la noche o la vida. Y todo depende de ti. No es fácil ser juez de uno mismo.

Cada persona necesita un punto de referencia, una brújula para recuperar el norte. Yo, que elegí desprenderme de ellas y ser mi propio guía, no puedo renunciar a ti. Porque renunciar a ti es renunciar al oxígeno. Me orientas con tus sonrisas y defines mi personalidad a cada gesto. Me vuelves loco y me haces sentir vivo. Y si la distancia nos separa... más me aferro a ti.

Eres un misterio, tú. Y generas preguntas en mí, preguntas de las que probablemente yo sea el único culpable. Pero das las preguntas que necesito y nadie más sabe responder. No hay nadie. Nadie. Nadie que sepa responder esas preguntas. Y tú lo haces con la naturalidad y la improvisación que te caracteriza. Cada sonrisa. Cada gesto.

Por personas como tú -ojalá existan más- merece la pena vivir la vida. Eres un argumento muy valioso para levantarme cada día. Haber llegado a conocerte me hace sentir que merece la pena vivir así. Eres lo más especial que he encontrado y tengo en mi vida.

Te quiero.





P.D.: Me encanta tu bigote.

Yo

Unos con el corazón roto, otros curados de espanto y yo edificando mi coraza. Una coraza que me ha costado hacer sudor, sangre y lágrimas, pero sobre todo soledad y silencios.

Quizás derramé más vida en aquello que no ves que en lo que sí que ves. Más vida en la cabeza que en el corazón. Quizás deba arrepentirme. O no.

Fiel a mí mismo hasta la tumba. A ser distinto, a mi compromiso conmigo mismo. A ser yo, a mi yo.

Eterna batalla

El barro devuelve el eco

De la lluvia de mañana.

Su voz, su olor, son salmos

De nostalgia emponzoñada.

Nostalgia, no de pasado,

Sino de tiempo extraño.

Vive vetado de amar el

Corazón enamorado.

Tú me tocas, y me sientes.

Te toco, no siento nada.

Aprendí la lección, y yo

Mismo me corté las alas.

Peregrino de mis cuentos,

Corono montañas sin ti.

Venzo y regreso, mas sin el

Deseado trofeo; tu elixir.

Tuerzo la esquina y no estás,

Soy un reo de tu espejismo.

Ya que la luz también ciega,

Todo se torna en abismo.

Yazco en mi guerra,

Vivo en la tuya.

"Nada"

Despierto del letargo aunque no abra los ojos. No siento absolutamente nada, lo que contrasta con las heridas de mi piel precisamente por ese motivo: sentir. Noto los sentidos entumecidos y no puedo mover las extremidades, flotando en la nada.

Porque es nada lo que me rodea. Aquello que me mueve a seguir cambiando el mundo está lejos. A veces cerca, pero lejos. Sólo siento la nada, y una extraña caricia a mi piel. Un momento, hace un instante no sentía nada, pero sigue siendo “nada” lo que me rodea.

¿Estaré muerto?

Si presto silencio en mi cabeza, oigo voces a lo lejos. Quizás esté en quirófano, después de una nueva caída intentando volar. Quizás estoy inconsciente, tras una nueva borrachera confundiendo el “beber para olvidar” con beber para ser olvidado. Quizás sea cierto que estoy muerto, y sean otros muertos los que hablan ahí fuera. ¿Será el cielo o el infierno? No sé para cuál he hecho más méritos. Nunca escuché al diablo de mi izquierda, pero tampoco al ángel de mi derecha. Sólo me escuché a mí. Y no sabría decir si fui más ángel o diablo.

Posiblemente ésta sea mi última oportunidad para declinar la balanza de mi vida, de mi existencia. He hecho cosas mal y he hecho cosas bien. He hecho cosas malas y he hecho cosas buenas. He hecho cosas que no debería y debería haber hecho cosas que se han quedado sin hacer. Pero diría que he caído de pie en el camino adecuado.

-Cipote, que eres un cipote.

Las palabras llegan acompañadas de agua en mi cara y esta vez sí abro los ojos. Me había quedado dormido flotando en la piscina y mi padre está en el borde, despertándome y advirtiéndome que la comida está lista. Me ofrece un pedazo de pan con un poco de chorizo encima.

Vuelve a sacarme una sonrisa, y vuelve a su vez a borrarme la idea de que “nada” tiene tanta importancia.

Criso

Rara vez asomaba Criso sus ojos hacia la superficie. Todo ahí fuera era extraño, sucio y banal; inferior pese a estar por encima. Nada comparado a la humedad de su lago.

Desde que tenía conciencia, Criso recordaba su vida entre las aguas. Rara vez entraba en contacto con el aire puro, aquella extraña sustancia que parecía ser sustento de la gran mayoría de seres. A estos seres los observaba a menudo, con timidez siempre, acompañada de una extraña sensación que oscilaba peligrosamente entre la más profunda prepotencia y la más vergonzosa admiración.

A orillas del lago acudían desde antes que Criso naciera, serpientes. Serpientes que susurraban sin entrar al agua, dejando que las ondas de su silbido penetraran en el lago y paralizaran los sentidos de Criso. Pese a que él siempre se reponía, alguna vez estuvo tentado a salir.

"¿Qué había de malo en salir ahí fuera?". Al fin y al cabo, ellos también respiraban. Ellos también vivían. Ellos también reían y bailaban; seguramente esto último más que el propio Criso, quién creía ser feliz en su lago.

Las serpientes seguían silbando, y Criso no podía evitar prestar atención. Alguna vez sacó la cabeza. Alguna vez se encaminó a la orilla y casi vio la lengua bífida. Pero siempre, siempre, terminaba volviendo al lago, a ahogarse para sobrevivir y ser eterno.

Sacrificio / Recompensa

"Se llama vivir y no es fácil".

Y es cierto. Cada persona es un mundo, ninguna vida vale más que otra, todo el mundo sufre y goza, llora y ríe, sueña y lamenta.Todo el mundo respira y muere, unos entre oro y otros entre polvo. Pero no todos somos iguales.

Pagó su copa, dio las gracias y las buenas noches, sacó la máscara del bolsillo, se inclinó y salió a la lluvia.

¿Y qué le diferencia a él del resto? Debería empezar por lo que los asemeja, supone, y es la condición humana. Sin embargo, bajo su máscara roída, no podía evitar ver al resto del mundo por encima de su hombro, bufando desencanto, sin saber muy bien si quería cambiar de opinión con respecto a sus semejantes.

Él nunca pensó como los demás. Nunca se miró como los demás. Nunca sintió como los demás. Supuso que precisamente eso era lo que lo diferenciaba del resto. No obstante, implícito en su condición humana estaban la sed y el hambre, que tiraban de él frenéticos cuando la piel le quema, haciéndole replantearse la posición de sus astros y la armonía de su cosmos. Devolviéndole la visión del espejo que no quería ver. La que le mostraba que estaba hecho del mismo material que los demás.

Pero algo le devolvía a su hogar, algo que llegaba en días señalados y hacía volver a creer en sí mismo y en sus tatuajes. Algo que, de una contradictoria forma que le hacía volver a replantearse todo, le demostraba que quedaba esperanza y motivos para creer, motivos para quedarse.

Volvió a tomar la esquina para enfrentarse al tablero, con la diferencia de que ésta vez lo hacía con una sonrisa en la cara.